Clarisa. 
Será un síntoma del estado actual de la novela esto de hacer explícto que se escribe desde la propia experiencia? Hacerlo, y no tenerle miedo a la primera persona...¿Habrá sido alguna vez, la novela, más que esto? Quizás la tercera persona del realismo decimonónico fue la excepción, y no la regla.
Sí, me sucede también en librerías. Pero no solamente o sobre todo sino también. Porque casi siempre es en los locales de ropa. Un sentimiento de culpa, difícil de explicar, herencia, quizás, de mi tradición católica por parte materna y judía por parte paterna, que hace que al salir de cualquier local en el que pude haber pasado más de diez minutos absorta en ese silencio privado propio de la contemplación, sienta haber escondido entre la ropa algo de todo lo que prolijamente percha a percha, o estante a estante, he estado secretamente deseando. Una remera enroscada como una víbora en los vericuetos de la cartera, o un par de aros cayendo al descuido en el fondo más oscuro de los bolsillos. La sensación me asalta –valga la pertinencia del verbo- cuando atravieso la puerta con los sensores anti robo a cada lado del cuerpo. Consciente de mi posible falta me despido del guardia de seguridad con la certeza de que será una cuestión de segundos hasta que la alarma suene y me encuentren la pieza robada. Por suerte nada de esto sucede. Simplemente porque nunca me llevo nada.
Un fragmento del texto que Jorge Fondebrider escribió para el Festival:
...entonces incursiono en el periodismo. Este es el comienzo de un artículo mío que salió en el último número de Caras y Caretas, vayan corriendo al kiosco: se agota
1-Dispersión
¿Correrías de mi mano 
Hablar del “silencio” o de la “palabra” puede ser equivalente a caer en un abismo de absolutos que terminen no diciendo nada. Sin embargo en ningún momento, la obra de Pippo Delbono, Il silenzio, cae en este sinsentido.
Sin banda ancha, con un teléfono al que casi nadie llama, con las manos cual si hubiera trabajado a la intemperie y esa sensación de los nueve o diez años cuando me quedaba a dormir en lo de una de las chicas más cancheras del grado y estaba feliz de estar ahí -ocupando ése espacio deseado por tantas otras- pero a la vez extrañaba el universo previsible de mi casa, mi tele, mi cama, mi plato de fideos con manteca y queso...
Todo se acumula en canastos apilados uno arriba del otro:
cartas, fotos, cubiertos, juguetes, revistas, almohadones, toallas, copas, platos, ropa, botas, zapatillas, cuadros, cinta de embalar (¿no debería estar afuera de los canastos?), lámparas, sábanas, toallas, costurero, libros propios ajenos, frascos, shampú, cacerolas, tijeras, almohadas.
Cosas sueltas que van sin rumbo de habitación en habitación:
una media de Lucio, un librito, 2 libros prestados, 1 factura vencida de ABL, 4 porta velas que quiero lavar antes de guardar (lo escribo y sé que es imposible que lo haga), un salero de cerámica, la carpeta con los poemas para el libro, un florero, un títere de dedo, la máquina de fotos, dos manuales de escuela, un cuaderno con anotaciones de trabajo, un paraguas ¿?, diarios viejos, un enchufe, una estampita, aceite para puertas.
Definitivamente perdido:
al momento (21 hrs del martes) una mamadera de Lucio.
Roto y sin arreglo:
una copa de agua
Estoy un poco perdida, por eso el dibujo de Isol. Intenté varias fotos que mostraran los 30 canastos en el mínimo espacio del living pero la imagen era un poco triste, como de objetos aislados de su vida diaria. Se ve que, aunque siempre me atrajo el ir y venir de los gitanos, soy en esencia sedentaria. Prometo en próximas entradas más literatura y menos diario íntimo; pero paciencia... por unos días parte de mi mente estará guardada en alguno de estos canastos.
Más fotos de Robert Frank en el site de adn cultura. 
There was no possibility of taking a walk that day. We had been wandering, indeed, in the leafless shrubbery an hour in the morning; but since dinner (Mrs. Reed, when there was no company, dined early) the cold winter wind had brought with it clouds so sombre, and a rain so penetrating, that further out-door exercise was now out of the question.
I was glad of it: I never liked long walks, especially on chilly afternoons: dreadful to me was the coming home in the raw twilight, with nipped fingers and toes, and a heart saddened by the chidings of Bessie, the nurse, and humbled by the consciousness of my physical inferiority to Eliza, John, and Georgiana Reed.
La presentación de los libros de Huesos de Jibia me encantó y me dieron ganas de escribir un par de cositas sobre lo lindo que estuvo -aun a pesar de que nunca faltan los encargados de contarte quién odia a quién y de empañar un poco la ensoñación contemplativa a la que me había llevado los poemas de Osvaldo. 
Agotada por un largo día del niño -los festejos a veces pueden ser agotadores- dejo este poema para "mi" Lucio escrito por Madariaga para "su" Lucio. Termina el domingo. 
Me paso horas intentando establecer un poco de orden. Imagino estantes con cajas etiquetadas, cada caja conteniendo exactamente lo que la etiqueta dice; carpetas donde ir guardando papeles, comprobantes de la AFIP y de ABL clasificados según la fecha; cajones con ropa -¡y sólo ropa!- o armarios donde los abrigos resisten, prolijos el invierno más frío en 45 años. Estoy convencida de que era cierta aquella afirmación de mi madre "El desorden exterior refleja el desorden interior" y soy extremandamente burguesa: me cuesta trabajar con mil quinientas hojas desplegadas sobre el escritorio. Hago listas interminables donde anoto compromisos -conmigo misma- fechas de vencimiento o armo complicdísimos horarios donde anoto en qué lugar de la ciudad tendría que estar, y haciendo qué, a cada hora del día. Pienso que si logro anotarlo todo podré ir cumpliendo tranquilamente con cada tarea. 
... con Romana y Dedé, a través de este libro que sacamos juntas en el 2005. Nos reuníamos en El taller, en Palermo, con Javier Cófreces -poeta y editor de En danza. Yo salía corriendo de la oficina en la que trabajaba para llegar a las seis. Y ahí estaba Romana, toda sonrisas, charlando con Cófreces y tomando alguna cervecita com maní. Después llegaba Dedé con el misterio que la caracteriza, venía de lugares que muy claro no nos quedaban y a veces se iba a lugares que tampoco definía del todo. Después llegaría la presentación del libro en la Casa de la Poesía, Sigamos Enamoradas, Quequén, Fedro y más amigas. 
Una noche me mostró diapositivas de la ruta 40 y la escalada del Fitz Roy; otra, en medio del barrio Los Coihues, en Bariloche, me mostró imágenes de Groenlandia: un grupo de tres personas se abría paso en el hielo transportando un kayak. Compartimos un invierno y durante un verano nos prestó, a Santiago y a mí, su casa en medio del bosque. Yo escribí algunos poemas para ella y para Azul, que entonces tendría tres años. Euge me manda esta foto de Alaska donde estuvo hace poco y una canción de los Red Hot Chili Peppers, "Snow":
Sí: materias nocivas o irritantes mantenerse lejos de mí y de mis amigas. Lo digo para cualquiera que amenace desestabilizar el equilibrio de cada una de nosotras...porque una cosa es desestablizarlo una, así a propósito -cada cual como más le guste y en noches de desenfreno- y otra muy distinta es que lo haga gente que recién conocemos. Porque lo que le pasa a una, es como si nos pasara a todas. Para que se sepa.
Quería aclarar algo: debajo del nombre del blog -que responde al posible título de un próximo libro- solo escribí mi nombre... quisiera haber escrito: poemas, relatos, algo así; pero la verdad no sé exactamente qué voy a ir subiendo acá. Poemas, seguramente, relatos, literatura infantil, algo de la vida cotidiana, bien, bien cotidiana, como este dibujo de Isol. Nosotros somos tres y el pequeñín suele estar más sonriente que en el dibujo, pero el frío lo tiene a mal traer. Somos dos ahora los enfermos: él y yo. Por eso no fui a la Lampalagua de mis amigas, ni a Fedro, ni al asado de mi amiga Ceci el domingo... en fin, esperemos mejorar.
